Путь

Мелькают молоденькие елочки, густо покрытые снегом. Спите, елочки, вас надежно упрятал снег, и вам не страшны зимние вьюги и морозы.

Я счастлива и сыта, мне тепло и хорошо, но вдруг меня как молнией пронзило: Вовка! Жив ли он? Постепенно чувство умиротворения сменилось тревогой — вот бы Вовке тогда шоколадку дать, пусть не с человека ростом, как он хотел, а вот размером с курицу, допустим, и было бы ему хорошо, и может шоколадка спасла бы ему жизнь.

Умер, наверное, Вовка, а мечтал, фантазер, быть героем. А какие у него были лучистые, извергающие сияние глаза!

Да, каких людей – изобретательных, талантливых, умных, добрых – убила война.

Так я думала в те минуты.

Так я думаю и теперь, много лет спустя, потому что за свои годы жизни я встречала разных людей, но исчезали они из моей жизни бесследно. А исчезали, наверное, потому, что не было в них человечности.

А звезды душевности и доброты тех, с кем я делила последние крошки хлеба, — лишь они одни светили и указывали мне путь через всю жизнь на земле.

За раздумьями и воспоминаниями незаметно промелькнул весь путь. Вид нашей деревеньки вернул меня к реальной жизни.