Хлам

Один мальчик любил копаться в отцовском ящике с инструментами. Сколько же всего в нем было! И интересного, и занимательного, и непонятного. Порой сын мог провести весь день, разглядывая детали неизвестно чего и диковинные шурупы. И то и дело задавал отцу вопрос:
— Пап, а почему ты из этого всего ничего не соберешь? Машину? Ракету? Робота?
В ответ отец лишь посмеивался и трепал его по голове.
 
Прошло много лет, и мальчик, став старше, чем даже его отец в те годы, оглянулся на свою жизнь и вдруг увидел ее как тот же ящик с инструментами.
Дни серой рутины представились крепкими болтами, их было много, но нечего было ими крепить. Дни праздности – гнутые гвозди без шляпок.
Попадались красивые блестящие штуковины — как закат у моря или первый поцелуй. Такие блестяшки были красивы, их хотелось вертеть в руках, но не к чему было приладить.
А встречались совсем непонятные детали с микросхемами и пучками оборванных проводов, такие, как потеря близкого, крах отношений. Разбираться в их устройстве было мучительно.
И можно было со спокойной душой сказать себе, что человек не обязан ничего из этого собирать, ведь нигде нет ни списка нужных деталей, ни точной инструкции, только инструменты были здесь же.
Бывший мальчик провел пальцем по лезвию интеллекта, затупившемуся о тривиальные задачи, стер пыль с рукояти стремления, коснулся новехонького, ни разу не использованного воображения. И глубоко задумался, подперев подбородок кулаком.
Тут он заметил собственного сына, уже давно и с жадным интересом наблюдавшего за отцом.
— Пап, — вкрадчиво обратился малыш, — а ты сейчас что-то сделаешь, да? Самолет? Машину? Смотри, сколько у тебя всего!
Тогда давно уже не мальчик взъерошил сыну волосы жестом, запомнившимся с детства, и сказал то, о чем его отец только думал:
— Сынок, из этого хлама не собрать ничего.